LeMépris

Je déteste les poètes. Ils sont chiants, pompeux et imbus de leur personne.
Leur égotisme est tel qu'ils se pensent tous sortis de la cuisse de Jupiter ou Beaudelaire,  à moins que ce soit Ronsard...
Pour peu que le poète soit contestataire et là c'est l'apothéose de l'Ego.
Mais attention, je ne critique pas l'écrit: jamais!
Je ne suis pas critique et n'affectionne pas ces salauds qui déversent leur bile sur d'autres vaniteux, comme eux.

Pause à propos:
Je m'étais juré de suivre une ligne éditoriale à la logique implacable. Après mon DuRacisme je pensais
parler de géométrie, notamment de Triangle. I've changed my mind comme Camille Javal et préfère à une promenade nostalo-buccolique sur l'océan atlantique un lâcher de prise verbal -Alea Jacta Est- et que vive l'Eté.



Je déteste les poètes, donc;  leur Ego torturé de pacotille, leurs états d'âmes qu'ils étalent à grand renfort de phrases tagada et  grandiloquentes. Alors pourquoi parler d'eux un 22 juin? C'est une très bonne question, d'autant que j'aurais pu tout aussi bien écrire un billet sur le 21 Juin ou l'Arnaque des Vendredi 13... ou faire la sieste ou encore baiser; encore faudrait-il être équipé pour ça... je parle bien sûr d'une partenaire; pas comme cette pro, pas si nette, qui me demanda un soir de pleine Lune  où je traversais le bois de Boulogne à pieds si ma bite était bien. J'ai rigolé et lui ai proposé un chewing gum. Elle-lui me proposa une pipe en échange...
J'en dirais pas plus sur ma vie privée.
Je parlais donc bien d'une partenaire féminine, une femme, jolie de préférence, quoique après un verre ou deux la vérité est tout autre et toutes les femmes sont désirables...
Pleine est la coupe et non plus la Lune, mais revenons à nos moutons, mon cher Exupéry.

Ce que je déteste le plus chez ces versificateurs compulsifs c'est leur fâcheuse tendance à croire qu'ils ont besoin d'écrire pour vivre. Il n'y à rien de plus ennuyeux à entendre.
Je n'ai pas besoin d'écrire pour vivre. Personne n'a besoin d'écrire pour vivre. D'ailleurs, si on avait besoin d'écrire pour vivre, il n' y aurait plus d'enfants de moins de 6 ans?!
Et ça, ça poserait un sérieux problème à monsieur Darcos.

Les meilleurs poètes étaient tous de bons vivants, des jouisseurs, des péteurs,des obsédés sexuels, des gens vivants imprégnés de  leurs petits succès, de leurs grandes désillusions d'odeurs bonnes ou mauvaises comme de leurs fréquentations, de la pestilence de la bêtise humaine et d'une Vanité sans faille: certains se droguaient, d'autres se saoulaient non pas pour trouver l'inspiration comme le voudrait le fantasme urbain des gens faussement dans le vent - à moins qu'ils le soient totalement- mais juste pour tromper leur ennui et la brutalité austère du monde qui les entoure...



Le poète véritable se fait chier.
Le poète véritable aime les gens mais exècre l'Homme.
Le poète véritable se pose trop de questions.
Le poète véritable est un pessimiste.
Le poète véritable est un solitaire.
Le poète véritable est un poète mort.
La poésie est vivante...  toujours.

Alors, pour en finir avec les poètes du dimanche: parfois les écrits sont bons, mais le poète, lui,
à coup sûr, est puant; un peu comme le comédien... une espèce à part.
Donc, pour en finir avec ces saltimbanques policés, je citerais un poète mort et crasseux mais à la verve jubilatoire.

"Trouvez-moi un homme qui vit seul et dont la cuisine est sale en permanence, et six fois sur dix je vous montrerai un homme exceptionnel."
Charles Bukowski, 27-06-67, après sa dix-neuvième bière.

"Trouvez-moi un homme qui vit seul et dont la cuisine est propre en permanence, et neuf fois sur dix je vous montrerai un homme tout à fait détestable"
Charles Bukowski, le même jour, une bière de plus.

Si ça, c'est pas de la poésie...

M. Syboulo est parfois méprisable, mais bon Dimanche quand même!